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La cena de Rosh Hashaná de la herencia soviética de mi familia tiene que ver con comida deliciosa y libertad

Las Altas Fiestas eran algo más que tradición o comida para la familia que se trataba de libertad.

POR SONYA SANFORD | 19 DE SEPTIEMBRE DE 2022

El agudo contraste con cómo es la vida hoy día en comparación con Ucrania y la antigua Unión Soviética. Escucharía con gran atención, el primero que nació en una familia de refugiados. Escuché las historias de tener que ir a trabajar en Yom Kippur y fingir que uno no estaba ayunando para que no los identificaran observando la festividad, porque era ilegal practicar el judaísmo. Mi familia me habló de encender velas con las persianas cerradas, ya que cualquier vecino era una amenaza potencial para ellos al ser descubiertos observando su fe de manera desafiante. El mundo del que procedían se sentía tan cerca y, sin embargo, inimaginablemente lejano. Cada curso me acercó al pasado de mi familia. Los platos solo cambiaron levemente año tras año; la comida festiva era sagrada.

Al entrar al comedor después de los servicios del templo, la mesa ya estaría llena de zakuski, una variedad de platos pequeños y aperitivos. Para nuestra familia, eso incluía una variedad de pescado ahumado y curado como arenque en escabeche, caballa ahumada, gravlax casero o gefilte. También habría ensaladas y productos para untar abarrotando la mesa, como pashtet (hígado picado), caviar de berenjena, champiñones en escabeche, pimientos rojos marinados y ensalada Olivier. Nos sentábamos a la colorida variedad de ofrendas y esperábamos a que se rezaran las oraciones sobre el vino y el pan. Luego se compartió una hogaza dorada de jalá, que se sirvió junto con gruesos trozos de pan moreno ruso oscuro.

Mientras comíamos, mi abuela acercó lentamente los platos al plato de cada persona en un intento no tan sutil de animar a tomarse unos segundos. Cada ración extra se interpretaba como una clara muestra de amor y cariño; ya la inversa, cualquier rechazo era el último signo de rechazo. “¿No te gusta mi cocina? ¡No has comido nada! Nos reíamos y nos burlábamos de ella, mientras evitabamos cuidadosamente llenar demasiado nuestros platos. Incluso si uno lograba comer una porción modesta, era fácil comenzar a sentirse satisfecho con el abundante primer plato.

Luego vino la sopa servida en buena porcelana. Los tazones con estampado floral con bordes plateados se llenaron con un consomé de pollo increíblemente claro, a veces servido con bolas de matzá perfectamente esponjosas y otras veces con fideos de huevo dorados y brillantes. La sopa de pollo se llamaba caldo y ninguna comida festiva estaba completa sin ella. Mientras comíamos el plato de sopa, los estómagos se llenaban, las copas de vino se derramaban y hacíamos una pausa para levantar nuestros vasos una y otra vez. Brindamos por mi abuela y su cocina, luego mi padre brindó por los amados que no estaban con nosotros en la mesa pero que siempre estuvieron con nosotros en espíritu. “¡Lejaim, Lejaim!” Los vasos tintinearon. Los tazones se vaciaron, nos sentábamos y esperábamos mientras mi abuelo terminaba lentamente su caldo. No podía soportar comer nada que estuviera a más de setenta grados, y cuidadosamente sopló cada cucharada de caldo mucho después de que la sopa dejara de humear. Mi abuela nos contó que cuando mi abuelo estaba en el ejército ruso durante la Segunda Guerra Mundial, nunca tuvo suficiente tiempo para terminar sus comidas. Todavía estaría soplando su sopa mientras los otros soldados habían terminado sus platos principales. Esto hizo reír a mi abuelo. Las historias de supervivencia siempre estaban impregnadas de autodesprecio y un fuerte sentido del humor.

Finalmente vendría el tercer plato. A estas alturas, habría aterrizado en la pequeña cocina de Baba Mira y le habría preguntado si podía ayudarla a llevar algo a la mesa. Me entregaba amorosamente un plato pequeño de papas fritas o una mezcla de verduras, fritas con harina de matzá, o kashe (trigo sarraceno) cocinado con cebollas caramelizadas. Luego sacaba un pato entero asado con ciruelas pasas o un plato especial de pollo. Junto con el pato, también podría servir una pieza entera de salmón al horno, cargado de hierbas frescas y cítricos. En este punto de la comida, la canasta de pan comenzó a vaciarse y mi abuelo tomaba una última rebanada de pan integral para llenar su plato. Inevitablemente, me quedaba dormida en el sofá mientras todos los demás permanecían en la mesa compartiendo anécdotas y chistes, permaneciendo en la saciada compañía de los demás.

Ninguna comida estaba completa sin una taza de chai (té) caliente. Mi abuela sacaba uno de sus impresionantes pasteles de miel, deseándonos a todos dulzura en el nuevo año. Lo serviría junto con frutas maduras de otoño como ciruelas italianas y uvas dulces. Si se trata de una reunión especialmente festiva, también puede haber chocolates negros rellenos de licor para terminar la comida.

Este era el seder, el orden, para cada una de nuestras reuniones familiares. Aquí estábamos, libres para comer lo que quisiéramos, para celebrar nuestra fe abiertamente, para ser judíos. Un sueño se hizo realidad, con o sin pechuga, y siempre con un plato caliente de caldo de pollo.

Tomado de https://www.myjewishlearning.com/the-nosher/my-familys-soviet-era-rosh-hashanah-dinner-is-all-about-delicious-food-and-freedom/

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