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Discurso del Presidente de Israel, Itzjak Herzog en Yad Vashem
En los últimos años, he hecho una costumbre personal recibir regularmente a los sobrevivientes del Holocausto en la Residencia del Presidente. Casi todas las semanas, tengo el privilegio de conocerlos. Llegan a Jerusalén vestidos con lo mejor de sí mismos. Algunos se acercan a los noventa; otros ya están más cerca de los cien. A veces luchan por caminar, a veces por respirar. La mayoría viene acompañada de sus familias: hijos, nietos, bisnietos, incluso bisnietos.
Hablo con ellos y escucho historias de vidas insondables. Y de repente, me encuentro diciendo, a veces en silencio para mí mismo, a veces en voz alta para ellos: Mira, tú prevaleciste. Mira, hemos prevalecido.
Se sientan conmigo en la Oficina del Presidente, la gente más querida, que fue testigo de las atrocidades más horribles. Algunos también sufrieron pérdidas en las guerras de Israel. Tal vez sorprendentemente, o no, todos irradian fe, optimismo y una extraordinaria fuerza interior. Y todos ellos, cada uno, en sus multitudes, tienen una petición. Una demanda.
"Recordamos los días más oscuros", me dicen. "Los actos más terribles. Nuestros seres queridos que fueron masacrados, quemados, torturados hasta la muerte. Recordamos una soledad más allá de las palabras: sin hogar personal, sin hogar nacional. Y ahora, hemos sido bendecidos con un país maravilloso, construido con sangre, sudor y tantas lágrimas".
Entonces, en un grito conmovedor, terminan: "Sr. Presidente, por favor, le rogamos, lo exigimos: la división dentro de nosotros es terrible. Trae unidad entre nuestra gente".
Mis hermanas y hermanos, ciudadanos de Israel: como la voz de esos heroicos sobrevivientes del Holocausto, y de un gran público aterrorizado por la polarización y la división que nos separa, les apelo desde lo más profundo de mi corazón:
Unámonos, toda la Casa de Israel. Transformemos estos días, desde ahora hasta el Día de la Independencia, los Diez Días de Santidad, en un momento histórico de responsabilidad nacional. Vamos a bajar las llamas. Arreglemos nuestros corazones.
No permitamos que el veneno de las redes sociales, o los expertos de la incitación y la polarización, se apoderen de nuestra alma nacional y nos destruyan desde dentro. Lloremos juntos, anhelemos juntos; transformemos untos, y sí, hoy también, vamos a estar erguidos, juntos.
Unámonos en un grito y una oración: por el retorno urgente e inmediato de todos los rehenes y cautivos de los asesinos de Hamas, tanto los vivos como los caídos. Comprometémonos juntos a actuar con todas nuestras fuerzas. No descansar ni estar quieto hasta que todos regresen. Todos ellos. Hasta el último.
Me dirijo ahora a nuestros hermanos y hermanas secuestrados, que pueden escucharnos, y digo: toda una nación está contigo. Toda una nación te extraña, se preocupa por ti, llora. Toda una nación, angustiada y atormentada, su alma quemada, sabe que no encontrará consuelo ni consuelo hasta que todos regresen a casa.
Recemos juntos por el éxito y la seguridad de los soldados de las FDI, de todas las fuerzas de seguridad y de seguridad interna y de sus comandantes. Para la curación, del cuerpo y el alma, de todos los heridos.
Abracemos juntos a las familias afligidas, amadas y sagradas, que nos claman una y otra vez: este es el momento de ser dignos de ellos. Juntos.
Ochenta años después de la victoria aliada, nos reunimos de nuevo esta noche. Recordamos a las víctimas, y al mismo tiempo marcamos la victoria: el triunfo de la luz sobre la oscuridad, de la moralidad sobre el mal más terrible, del espíritu humano, el espíritu judío, sobre el odio monstruoso.
Pero este día, el Día del Recuerdo del Holocausto, no es solo un día para mirar hacia atrás. Hablo aquí no solo ochenta años después del Holocausto, sino también un año y medio después de la mayor masacre que nuestro pueblo ha sufrido desde el Holocausto, cuando todavía estamos heridos y sangrando, tambaleándose y ansiosos.
Y así, deseo elevar la santidad de este día, incluso mientras nuestra nación mira hacia adelante, internalizando lo que creo que es la lección e imperativo más crucial: Así como lo superamos hace ochenta años, así prevaleceremos de nuevo. Está incrustado en nosotros, en nuestro ADN nacional más profundo. Porque la eternidad de Israel no vacilará. Siempre.
En el interior del antebrazo izquierdo de Tomi Schwartz, Auschwitz tatuó el número 14295B. Tomi nació en Nitra, Eslovaquia. Tenía solo seis años, un estudiante de primer grado, cuando comenzó la guerra. Sus padres, sintiendo el anillo de apriete del fuego antisemita y asesino, intentaron escapar con Tomi y sus dos hermanos, para esconderse, pero en vano.
Tomi y su familia fueron testigos del horror en cada etapa: los decretos que despojan a los judíos de sus derechos, la violencia, las deportaciones, los asesinatos en masa de sus amigos y seres queridos. El largo brazo de la máquina asesina nazi finalmente los alcanzó. Los enviaron al campo de concentración de Sered en Eslovaquia.
Desde allí, fueron llevados a Auschwitz, en vagones de ganado, sin comida ni agua, en la suciedad y el terror, junto a cadáveres de aquellos que no sobrevivieron. En Auschwitz, el joven Tomi fue separado de su familia. De solo nueve años, solo en el corazón del campo de exterminio, fue puesto a cargo de otros diez niños: muertos de hambre, heridos, aterrorizados. En tres meses, nueve de los diez niños, los hijos de Tomi, estaban muertos.
El 27 de enero de 1945, el 13 de Shevat 5705, las fuerzas soviéticas llegaron a Auschwitz. Encontraron los últimos restos de familias, los últimos sobrevivientes de comunidades una vez gloriosas. Entre ellos: Tomi, de diez años y medio. En la famosa fotografía tomada por los libertadores, aparece junto a la valla, el último a la izquierda. "Elegí la vida", dijo Tomi sobre ese momento de liberación del monstruo nazi.
Tomi emigró a Israel, construyó una familia y se convirtió en un querido educador. Tenemos el privilegio de que esté aquí con nosotros esta noche. En enero, cuando el mundo marcó 80 años desde la liberación de Auschwitz, Tomi fue invitado a la ceremonia en el campamento, pero optó por marcar la victoria sobre la bestia nazi a bordo de un barco de la Armada israelí, simbólicamente llamado "INS Victory". A su lado: su nieta, el Capitán A., el comandante adjunto del barco.
Exactamente ochenta años después de su liberación, solo, hambriento, helado en el peor infierno, Tomi Schwartz-Shacham se paró en un buque de guerra del Estado de Israel y contó su historia personal de triunfo. "Ochenta años desde Auschwitz, y estoy aquí para darte testimonio", dijo emocionalmente a los soldados de las FDI. "¡No hay mayor victoria que esta!"
A casi 2.000 kilómetros de distancia, en Bengasi, Libia, otra encarnación del mismo infierno. Yosef Lavi era un joven adolescente cuando él y su familia fueron expulsados de su hogar y enviados al notorio campo de concentración de Giado. De Giado, fue deportado a Italia, luego a Bergen-Belsen en Alemania.
En Bergen-Belsen, un prisionero se enteró de que Yosef no había tenido un bar mitzvah. Le dio un chal de oración, para que Yosef pudiera tener la ceremonia, incluso con la muerte sobre él. Después de la guerra, Yosef emigró a Israel y se unió al Palmach. Durante la Guerra de Independencia, luchó para romper el asedio de Jerusalén.
Yosef guardó ese chal de oración hasta el día de su muerte, como símbolo de fe, de esperanza, de victoria. Cuando se le preguntó cómo sobrevivió, respondió: "El chal de oración me recordó quién soy, de dónde venía y que todavía me esperaba un futuro".
Tras la liberación de Giado, uno de los grandes sabios de Djerba, el rabino Shaul Sheli Mekiketz, compuso un poema litúrgico que se hacía eco del Libro de los Salmos: "Un pueblo una vez creado alabará al Señor". Pero lo alteró ligeramente. En lugar de "una vez creado", escribió: "¡Aleluya! Un pueblo creado". Incluso en un mundo en ruinas, el rabino Sheli vio la renovación. Él vio la victoria. Él vio el futuro. Y gritó: Aleluya.
Aleluya, para las personas que ascendieron de la muerte a la vida, de la destrucción al renacimiento. Aleluya, para las personas que, incluso en medio del sufrimiento y la pérdida, siempre se aferraron a la esperanza, a la redención, a la creencia de que la victoria llegaría.
Mis hermanas y hermanos, mañana dirigiré, en nombre del Estado de Israel, la Marcha de los Vivos en Auschwitz, en memoria de los asesinados, en honor a los sobrevivientes, por el bien de las generaciones venideras. Ochenta años después de la liberación del campamento y la gran victoria, caminaré a través de las puertas de ese terrible infierno, debajo de las chimeneas de las que nuestros hermanos se elevaron hacia el cielo, en mi papel como presidente del Estado judío y democrático de Israel, junto con sobrevivientes, familias afligidas, antiguos rehenes y todos los que dan testimonio.
Marcharé con la memoria de los millones grabados en mi corazón, y con la sombra de la taza envenenada que bebimos en ese maldito día, hace solo un año y medio.
Porque si bien sabemos, sabemos bien, que nada puede compararse con el alcance y la naturaleza sistemática del Holocausto, es imposible escuchar los aterradores testimonios del infierno del 7 de octubre, o ver las imágenes de los rehenes, desde los pozos de la muerte de Gaza, y no ser sacudidos por los ecos de esa catástrofe histórica.
La voz de la sangre de nuestros hermanos nos grita desde el suelo. Debemos llevarlos a casa, con urgencia.
Y no solo la huella del horror pasado y presente estará ante mí, sino también la profunda esperanza y fe que heredamos de ustedes: nuestros queridos supervivientes, nuestros héroes del renacimiento. Esperanza y fe entretejidas en una palabra: Aleluya.
Aleluya, como el gran triunfo de Yosef con el chal de oración. Aleluya, como el gran triunfo de Tommy, con su nieta oficial, en la cubierta de la "Victoria del INS". Aleluya, como el triunfo del pueblo eterno, que encuentra luz incluso en la oscuridad más profunda.
En este momento tan sagrado digo, sin dudarlo: si fuéramos capaces de levantarnos del abismo más oscuro de la historia humana, siempre tendremos éxito. Siempre. Lo sé, el viaje no será fácil. Pero sucederá. Solo hay una condición. Uno solo: debemos hacerlo juntos.
Estamos viviendo días de división feroz y dolorosa. Y la gran mayoría de nuestra gente grita con todas sus fuerzas: ¡Basta! Basta de polarización. Basta de odio. La historia no perdonará a aquellos que actúan de manera irresponsable y nos separa de dentro. La historia no perdonará a aquellos que debilitan los cimientos de nuestro maravilloso país, amado, único, judío y democrático, nacido de las cenizas del terrible Holocausto.
Nuestra reconstrucción compartida, después de esta gran fractura, es una misión tremenda e histórica, no en una persona, o en una comunidad, o en un campamento, sino en todos nosotros: como nación, como sociedad, como individuos.
Y así os digo, al pueblo de Israel y a nuestros hermanos y hermanas en la Diáspora: Superaremos, otra vez. Nos enfrentaremos a todos los desafíos y a todos los enemigos. Juntos. Y demostraremos, una y otra vez: "la eternidad de Israel es verdadera".
Que la memoria de los millones que perecieron en el Holocausto sea bendecida y protegida en el corazón de nuestro pueblo, de generación en generación.
