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Ceremonia de apertura conmemorativa del Estado de Israel
Día de los soldados caídos y las víctimas del terrorismo,
29 de mayo de 2025, Muro Occidental, Jerusalén, Israel
Cada año, el sonido de esta sirena, aquí, al lado del Muro de las Lágrimas y en toda la tierra, sacude y agita el corazón. El sonido del heroísmo y la fuerza interior. Nuestro sonido, todos nosotros. Todos los ámbitos de la vida de nuestra gente. El sonido que siempre nos recuerda de dónde venimos y hacia dónde vamos. El sonido de la justicia de nuestro camino.
"Se oirá una voz tranquila; y el temblor y el miedo se apoderarán de ellos".
Este año, tal vez más que nunca, el sonido de la sirena también es una verdadera alarma, que nos ordena: unirnos y no separarnos por dentro. No destruyan nuestro hogar.
Se eleva cada vez más, como un grito terrible, un llanto, un grito que atraviesa las puertas del cielo. Por los hombres y mujeres caídos, los asesinados; por los muchos heridos en cuerpo y alma; por nuestros hermanos y hermanas secuestrados, los amados, los atormentados, mantenidos en cautiverio y angustia durante más de un año y medio.
Desde aquí, llamo a nuestros hermanos y hermanas en manos de asesinos: Toda una nación te extraña, se preocupa por ti, llora por ti. Una nación atormentada más allá de toda medida. Una nación que sabe, en lo más profundo de su alma, quemada de anhelo y ansiedad, que la herida no puede sanar hasta que regreses. Hasta que vuelvas a nosotros. Aquí, en el lugar donde nuestros soldados juran defender la patria y la libertad de Israel, nosotros también juramos, juro: no descansar y no estar quietos. No descansar y no estar quieto. Ni siquiera por un momento. Para actuar con todas nuestras fuerzas, por todos los medios, para dar un paso más, y otro, hasta que todos ustedes lleguen a casa. Cada uno de uno.
Mis hermanas y hermanos, hace exactamente un año, encendí esta antorcha conmemorativa aquí, al pie del remanente de nuestro Templo, junto con Sarah Vespi, una viuda de las FDI, una madre afligida y una abuela afligida. Diez años después de que Sarah perdiera a su esposo, Yoav, en la Guerra de Yom Kippur, su hijo Arnon cayó en el Líbano.
Al elogiarlo, Sarah dijo: "La lluvia gotea por mi ventana, junto con mis lágrimas silenciosas. Para mi hijo, que no regresó. Para mi marido, que no retornó".
Años más tarde, cuando nació un nieto y se puso el nombre de su tío, Arnon, Sarah dijo: "Tendré dos Arnon: un Arnon vivo y un Arnon en mi corazón".
Ese nieto, el capitán Arnon Benvansti Vespi, un oficial reservista de Givati de 26 años, cayó en batalla en Gaza hace un año y medio. Está enterrado en Rosh Pina, junto a su abuelo y su tío. Tres generaciones. Tres guerras. Una familia. Sarah Vespi falleció hace tres meses. Que su memoria, y la de sus seres queridos, sean bendecidas.
A lo largo de nuestra existencia aquí, hemos llegado a comprender profundamente las palabras del afligido poeta Nahan Yonatan: "Una tierra cuyos amantes le dieron todo lo que podían dar".
Hemos visto cómo las dos palabras "aprobado para publicación" pueden destruir un mundo entero. Y, horriblemente, cómo a veces, dentro de la misma casa, otro mundo más es destruido, cómo una familia debe soportar pérdida tras pérdida, vivir vida sobre vida capas de anhelo. Familias afectadas por el duelo generacional y multigeneracional. Doble duelo, a veces triple. Familias que lo dieron todo, y luego lo dieron todo de nuevo.
Hoy deseo hablar de algunas de esas familias, mientras sostengo todas las familias afligidas en mi corazón.
Todos los caídos, todas las familias. De cada campaña. De cada parte de la gente. Por toda la tierra. Familias que son la misma bandeja de plata sobre la que se sirvió a nuestro estado.
Gracias a ellos, existimos. Gracias a ellos, aguantamos. Gracias a ellos, lo seremos.
El sargento Omri Tamari, un orgulloso soldado de Golani, fue asesinado en octubre pasado. No fue el primero de su familia en caer. Ni el segundo. Su abuelo, Avraham, perdió a su padre, Yaakov Zvi, en la Guerra de la Independencia, y dos décadas después, a su hermano Shmuel durante la Guerra del Desgaste.
De pie sobre la nueva tumba de Omri en Mazkeret Batya, Avraham, el huérfano, el hermano y el abuelo afligido, dijo: "Es muy difícil de soportar, pero no tenemos otra opción".
Al mismo tiempo, el mismo espíritu se levantó en Tuba-Zangaria, sobre la tumba del sargento Yosef Hieb, que cayó junto a Omri. Más de tres décadas después de que su abuelo, Nayef Hieb, un rastreador musulmán beduino, padre de siete hijos, cayó durante una misión operativa en el sur del Líbano.
Dos familias, generación tras generación, que ven la defensa de la seguridad de Israel no como una carga, Dios no lo quiera, sino como un inmenso privilegio. Un deber sagrado: alistarse, servir, usar el uniforme verde oliva.
"Salvar a Israel del opresor" es un deber sagrado, escrito con sangre; y todos nosotros, todas las comunidades de Israel, debemos participar y asumir la carga.
Sobre la tumba del teniente Yochai Duchan, que cayó el 7 de octubre, su hermano Yehuda lo elogió con palabras desgarradoras: "Papá te acaricia la cabeza", dijo.
Alex, el padre de Yochai, nacido de inmigrantes argelinos, vino a Israel desde Francia y se estableció en Kiryat Arba. Murió en un ataque terrorista en Worshippers' Way en 2002, cerca de la Cueva de los Patriarcas.
Al terminar la Escuela de Oficiales, Yochai dijo: "El amor de Israel y la contribución al estado están en el centro de mi familia y de la de mi padre".
El teniente Yochai Duchan cayó en una batalla heroica en Nahal Oz, luchando a mano desnuda cuando la munición se agotó. Y el antiguo lamento resuena: "El carnicero vino y mató a padres e hijos".
El capitán Waseem Mahmoud, un comandante adjunto de la compañía drusa en el Cuerpo de Ingeniería, cayó junto a siete de sus soldados en Gaza hace poco menos de un año; 72 años después de que su bisabuelo, Nur al-Din Mahmoud de Beit Jann, cayera en la batalla en Qalqilya.
Waseem ya estaba herido el 7 de octubre, en la mano y el cuello, pero insistió en regresar para luchar con sus hombres. Esa es la forma en que la familia, de generación en generación, hace todo, desinteresadamente, por nuestro estado. Para todos nosotros.
"Padres e hijos, abuelas y nietos... Un padre llora por su hijo, llora por su padre". Así va la canción.
Tantas familias valientes y extraordinarias que insisten, generación tras generación, en llevar la antorcha del servicio y la devoción, arraigadas en la profunda creencia en la justicia de nuestro camino.
Cientos de ciudadanos inocentes, puros e irreprochables, han sido asesinados por viles terroristas en el último año y medio. E incluso entre el duelo civil, las víctimas del terror, el dolor multigeneracional está tan dolorosamente presente, sacudiendo cada fibra del cuerpo y el alma.
Nunca olvidaré a los dolientes reconfortantes en Kibbutz Lahav, con la familia de Yagev Buchshtav, de Kibbutz Nir y el compañero de Rimon, que fue ejecutado mientras estaba cautivo en cautiverio por asesinos de Hamas en Gaza. Nunca olvidaré el dolor que atravesó mi corazón cuando escuché la historia de Esther, la madre de Yagav, sobre su tío, Yosef Arbiv, que hizo Aliyah de Trípoli, Libia, y cayó durante el heroico rescate del Convoy Hadassah en Jerusalén en 1948.
Duelo tras duelo. El mundo de una familia fue destruido, y luego destruido de nuevo.
Queridas y queridas familias afligidas, mis hermanas y hermanos:
Se debe decir la verdad: nunca hemos buscado vivir con la espada. No somos personas amantes de la guerra.
Por el contrario: la paz fue, y sigue siendo, nuestro mayor anhelo. Nunca renunciaremos a buscar la paz. Nunca. Al mismo tiempo, nunca renunciaremos, ni siquiera por un momento, a nuestro deber de defendernos y a nuestro derecho histórico y natural a existir, como toda nación, soberanos en nuestra patria.
La paz no es solo una aspiración hacia el exterior, hacia nuestros vecinos, sino un deber supremo y vinculante hacia adentro, dentro de nuestro propio hogar. A lo largo de esta difícil guerra, he conocido a miles de familias afligidas. Un mensaje, una súplica, un grito se levantó de cada corazón, de cada alma, una y otra vez: baja las llamas. Repara los corazones. Mantennos una persona.
En este momento sagrado, recuerdo las palabras de Dudi Naim, un hermano afligido, alabando a su heroica hija, la sargento de primera clase Agam Naim, una médica de combate que cayó en la batalla en Rafah: "Quiero que nosotros, como pueblo, seamos dignos de tu muerte", gritó su padre.
Hoy estoy aquí, a pocos pasos de donde el humo del Templo en llamas se mezcló con el humo de los graneros en llamas hace dos mil años, y grito contra los instigadores, los divisores, los pirómanos: ¡Basta! ¡Basta de división! ¡Basta de polarización! ¡Basta de odio! No debemos, con nuestras propias manos, provocar la destrucción de nuestro hogar nacional, el hogar de todos los israelíes, el hogar de todo el pueblo judío.
Nuestra generación tiene una responsabilidad histórica: salvaguardar, a toda costa, nuestro hogar, este precioso milagro, nuestro Estado judío y democrático de Israel.
Una responsabilidad de defender el mando supremo que nos legaron nuestros seres queridos.
Déjame ser claro: no estoy aquí como profeta de la predicción, y mis palabras no son un lamento. Las grandes naciones se ponen a prueba en sus horas más difíciles, y de hecho, nuestra gran nación, llena de espíritu y fuerza, ha salido de su hora más difícil.
Allí, en esa hora oscura, vimos heroísmo conmovedor, amor ilimitado por Israel, profunda devoción y determinación, responsabilidad mutua y fe inquebrantable en la justicia de nuestra causa. De las profundidades de la destrucción surgió la respuesta clara y firme de nuestro pueblo eterno.
En este día sagrado, en este lugar sagrado, también tenemos un deber sagrado:
Para volver a comprometernos con el valiente y compartido pacto israelí.
Para escuchar las voces impresionantes, valientes y decididas de las familias israelíes afligidas. Para dibujar un hilo de bondad de estos días nacionales, los Diez Días de Santidad, durante todo el año. Confiar unos en otros, extender una mano, elevarse por encima de las divisiones y transformar este momento de dolor en un momento de reconstrucción compartida.
Queridas y preciadas familias afligidas: madres y padres, cónyuges, hermanas y hermanos, hijas e hijos, abuelas y abuelos, seres queridos, como presidente del Estado de Israel, en nombre del Estado de Israel, inclino mi cabeza ante ustedes con gratitud y reverencia. Rezo: por el regreso inmediato de todos los rehenes, los vivos y los caídos, cada uno de ellos; por la curación de todos los heridos, en cuerpo y en alma; por el éxito y la seguridad de los soldados y comandantes de las FDI.
Abrazo y fortalezco, en nombre de todos nosotros, a los soldados de las FDI, y a los operativos del Shin Bet, el Mossad, la policía, la Policía Fronteriza, el Servicio de Prisiones, los servicios de emergencia y rescate, y todas las ramas de seguridad y seguridad nacional, y sus comandantes.
Agradezco, en nombre de toda la nación, y en particular, a las familias del personal regular y de reserva de las FDI y a todas las fuerzas de seguridad.
Familias que brindan el apoyo en el frente doméstico sin el cual las misiones en primera línea no podrían completarse. El pueblo de Israel es bendecido por ti.
En este momento puramente nacional, llamo: eliminar a las FDI de las disputas políticas. Coloque al Shin Bet, al Mossad, a la policía y a todos los servicios de seguridad por encima de todas las disputas. Especialmente ahora, fortalezcamos a los defensores de nuestra tierra santa, como dice la oración, no, Dios no lo quiera, todo lo contrario.
Que las palabras de los Profetas se hagan realidad rápidamente en nuestros días:
"Porque vuestra obra será recompensada, dice el Señor, y volverán de la tierra del enemigo. Y hay esperanza para tu futuro, dice el Señor, y tus hijos volverán a su propia frontera". Que la memoria de nuestras hijas e hijos, nuestras hermanas y hermanos, aquellos que cayeron en las guerras de Israel y en actos de terror, sea bendecida y preservada en el corazón de la nación, de generación en generación, por siempre y para siempre.
